Toda cidade tem uma rua assim, e aposto que você conhece a sua: duas padarias frente a frente, separadas por poucos metros de asfalto e por uma rivalidade mais antiga que o forno a lenha. A da esquerda faz o biscoito mais crocante do bairro, a da direita assa um bolo que nenhuma avó ousaria criticar, e o freguês de paladar apurado, que não nasceu para torcida, compra o biscoito de um lado e cruza a faixa atrás do bolo do outro. Deveria sair dali aplaudido pelo bom gosto, mas sai com dois desaforos embrulhados no mesmo papel — traidor para um balcão, espião para o rival.
Grave bem essa cena, leitor, porque ela explica o que aproxima duas figuras que ninguém, em sã consciência, poria na mesma frase: o jornal de cabeceira dos progressistas americanos e Cleitinho Azevedo, o senador mineiro que parte dos antigos fãs agora trata de desertor. Cada um a seu modo, os dois cometeram o pecado capital dos nossos dias: furaram a bolha e atravessaram a rua.
Começo pelo Times, minha leitura de todas as manhãs aqui em Guarapari, quase sempre antes do pão. Devoro tudo, até bula de remédio, e poucas vezes uma reportagem me fez rir e, logo em seguida, tirar o chapéu.
Pois bem: no Alasca, segundo os repórteres, a campanha da democrata Mary Peltola teve uma ideia de genialidade duvidosa para derrotar o senador republicano Dan Sullivan — arranjar outro Dan Sullivan.
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O objetivo nada tinha de amor à homonímia. O clone serviria para rachar os votos do original e confundir o eleitor distraído, que, diante de dois Sullivans na cédula, poderia muito bem marcar o errado.
Alguém da equipe foi aos registros eleitorais à caça de homônimos e, meses depois, lá estava no páreo um professor aposentado de uma vila de pescadores no fim do mundo, dono do nome mais conveniente da política americana.
A graça acaba aí, e começa a lição. A matéria saiu a seis dias da votação, em uma disputa capaz de decidir quem mandaria no Senado americano.
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A campanha nega tudo, claro, mas, quando uma ex-coordenadora tentou desdizer o que contara, a redação manteve os depoimentos. Donald Trump, que há anos chama o jornal de “fracassado”, correu às redes aos gritos de fraude com a apuração do fracassado debaixo do braço.
Pretexto para engavetar a história não faltava, a começar pela chance de ajudar a turma de casa. O Times preferiu praticar aquilo que, para George Orwell, era a essência da liberdade — o direito de dizer às pessoas o que elas não querem ouvir. Desta vez, as pessoas eram os próprios assinantes.
Guardadas as proporções, que entre um diário de 175 anos e um ex-vereador de Divinópolis são oceânicas, foi parecida a heresia que transformou Cleitinho em saco de pancadas.
O personagem dispensa apresentações: tachado de populista por analistas e adversários, declaradamente cristão e de direita, chegou ao Senado com a bênção de Bolsonaro e, lá dentro, teve a ousadia de pensar sem consultar o manual. Defendeu a isenção do Imposto de Renda para quem ganha até cinco mil reais por mês, bandeira de Lula, e criticou o ocupante da Casa Branca. Não demorou para que parte dos seguidores decretasse, com a solenidade de quem lavra uma certidão de óbito, que ele “virou de esquerda”.
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E aqui vem o trecho que mais me diverte. Os balcões xingaram, mas a freguesia não parece ofendida: em outubro, mais de seis milhões de mineiros o mandaram para o Palácio Tiradentes já no primeiro turno.
Restam duas hipóteses: ou o eleitor não lê as redes sociais, ou lê e não acredita. Confesso que ambas me animam.
Dias depois da vitória, o governador eleito voltou a cruzar o asfalto para anunciar, ao lado de Davi Alcolumbre, a votação do fim da escala 6×1 — e foi promovido a vira-casaca em tempo recorde.
Se as urnas relevaram, por que a militância não perdoa? Porque, em tempos de polarização, o certo perdeu o endereço fixo, e ela continua a entregar a correspondência no número antigo.
Transformamos — todos nós, um pouco — a convicção em programa de fidelidade, em que acumula pontos quem aplaude a própria tribo e perde a milhagem inteira quem reconhece um acerto do vizinho.
Nelson Rodrigues já avisava que toda unanimidade é burra; faltou-lhe apenas acrescentar que a unanimidade de um lado só, além de burra, é obediente.
Haverá quem chame essa independência de ficar em cima do muro. Garanto-lhe que do muro não se leva desaforo de balcão algum, e, lá em cima, quando muito, toma-se sol.
Pancada é para quem desce, olha para os dois lados e atravessa até onde, naquele dia, estiverem a verdade e o interesse público. É o velho conselho de Jesus no Evangelho de Mateus — a César o que é de César —, ao qual o freguês acrescentaria: ao biscoito o que é do biscoito.
Desconfio, aliás, que as duas padarias devem a esse freguês bem mais do que admitem. O cliente cativo garante o faturamento do mês, mas é o outro, o que se aventura na concorrência, quem obriga os padeiros a acordar mais cedo.
No dia em que ninguém mais cruzar a rua, as vitrines poderão expor pão dormido à vontade, e cada torcida jurará, de boca cheia, que o seu é o mais fresco da cidade.
